Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa domicile, bâtie en pierre et de achèvement sombre, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son prénom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un don que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les tentations de son âtre, adoptant les langues de pyrotechnie danser et se tordre en réalisant la photograhie incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son milieu, laissant son regard se enfoncer dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la majeure famine bien premier plan qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village similaire à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une doigt indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du résultat sec, et bientôt, les amours s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux révélations que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant par un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une défiance stable, observant l'élimination avec un quiétude mélancolique. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le génie court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en conserve. Le pluie allait venir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses membre encore engourdies par la effroi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du abruptement consumé et du non dit qu’elle venait d'apprécier. Le village était en cliché, mais de quelle façon informer celles qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en amplitude, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en annoncer l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes à côté de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, notamment si même la mappemonde retenait son réflexion physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pyrotechnie, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles noir. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait boulonner sans être banale. Le village dormait, inconscient du devoir. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de cuisance. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un froid, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une jovialité trop de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier émancipation où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une luxure s’éleva, vacillante au démarcation de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste brusque, la projeta sur les ballots de paille entassés attaché à le mur. Le fusée prit instantanément. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la face du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses visage. Seulement un vide profond, une amabilité totale d’émotion. La voyance lui avait offert un symbole de cet instant, mais le enfermer se faire marqué par ses yeux éveillait en elle un coup de déprime plus grande encore. Les appétences s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En une demi-heure, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva dans le ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le but sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et pourtant, le piger se produire restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient jouxtant l’incendie, sans découvrir encore d’où il venait, ni comment il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la éternité, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à détourner, et il avait réussi. Les démangeaisons continuèrent leur danse macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre s'aperçut que son comédien dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait droits de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la mauvaise humeur de son libertinage : apprendre, mais ne pas très pouvoir faire naître. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de compter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux curiosités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans interpréter qu’il venait de jouir d' un destin déjà transcrit dans les étoiles correctement évident que les premières envies ne s’élèvent.